Nos étoiles ont filé

Auteure : Anne-Marie Revol

Éditeur : J'ai Lu

Collection : Récit

Parution : 5 octobre 2011

Pages : 343

EAN-13 : 9782290034415

C'est étrange... Dans le vocabulaire courant, quand on perd son père, sa mère ou ses deux parents, on dit qu'on est "orphelin". Quand on perd sa femme, on dit qu'on est "veuf" Ou "veuve", quand c'est son époux. En revanche, quand on perd ses enfants, on ne dit rien. Il n'y a pas de mot pour désigner cet état. »

Mon avis

Tirage au sort des reliques de la PAL, je me lançais avec appréhension dans cette lecture. Le sujet allait être difficile, j’avais peur de me sentir trop touchée, finalement j’en ressors avec un avis plutôt étrange…

Peut-être que le fait de savoir que c’est une histoire vraie, qu’Anne-Marie Revol a vraiment perdu ses petites filles en 2009, dans un incendie, et qu’elle a dû continuer à avancer avec son mari, a tout changé. Ma perception, et mon avis sur cet événement. Ce n’est donc pas vraiment un avis livresque que je vais tenir ici, car établir une critique sur un ouvrage comme celui-ci me semble… impossible ? Ce sera donc plus un ressenti de ce que m’a provoqué cette lecture. Mes sentiments et mes états d’âme. Si vous êtes là pour une critique, très… critique, à parler style et autre, passez votre chemin.

Les 50 premières pages m’ont terriblement attristée. Je suis très famille, pour moi c’est une notion importante, un véritable pilier dans la vie, et dès qu’on y touche, je suis en larmes. Ça n’a pas manqué, la mort soudaine de Pénélope et Paloma m’a atteinte de plein fouet ! Je suis entrée avec compassion dans le quotidien d’Anne-Marie, et les lettres qu’elle adresse chaque jour à ses filles disparues. Et bizarrement, plus je lisais ces lettres, plus je me sentais mal à l’aise.

J’avais cette sensation d’être en trop. De lire une correspondance qui ne m’était pas destinée, et que je n’avais pas à lire. J’étais entrée dans une intimité, où je me sentais étrangère, voire même un peu voyeuse. L’auteure a pris le choix de publier ses lettres, publiquement. Je ne devais donc pas me sentir mal. Et pourtant, je n’ai pas pu me défaire de cette sensation jusqu’à la fin.

Puis il y a eu ce sentiment de colère. Oui, de colère ! Je suis limite mal de le dire, comment peut-on être en colère contre une femme qui a perdu ses deux petites filles ? C’est inhumain. Je lisais ces lettres, et je ne voyais pas ce couple avancer. Semaine après semaine, je relisais les mêmes choses, les mêmes souffrances. Ces lettres sont un véritable journal intime, alors je ne devrais pas être en colère, car un journal permet de se répéter, quotidiennement si on en a envie. Mais en tant que lectrice et en tant qu’être humain, je voulais que cette femme se relève ! Qu’elle avance. Je voulais la pousser, limite lui arracher le stylo des mains, pour qu’elle arrête de revivre cet instant tragique.

Et enfin, une certaine délivrance. Pour eux, et pour moi. Enfin.

Ce livre aura su me faire passer par toutes sortes d’émotions. Je ne peux pas dire que j’ai aimé ce livre. C’est une autre sensation encore. Je l’ai d’ailleurs abandonné dans le train à la fin de ma lecture, en mode livre voyageur. Par esprit vengeur, voulais-je infliger cet état d’esprit à un autre lecteur ? Je ne sais pas.

Comme c’est un avis encore plus personnel que mes avis lecture habituels, je vous demanderais de garder pour vous toutes remarques du genre : « Mais tu n’as pas d’enfant, c’est normal que tu n’aies pas compris tel ou tel aspect. » Merci !